Tiempos modernos....

LOS AMANTES

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortárzar

La placidez de tu presencia,

la delicia de tu existencia,

Tu mundo y el mío,

Lo sabes?

Lo sientes?

Ves mi alma

reflejada en el espejo de tus ojos?

(Amarte es tan fácil!

DE LA AUSENCIA Y DE TI
(o Velía)






Ahora sólo me queda buscarme de amante
la respiración
No mirar a los mapas, seguir en mi mismo
No andar ciertas calles,
olvidar que fue mío una vez cierto libro
O hacer la canción
Y decirte que todo esta igual
la ciudad, los amigos y el mar
esperando por ti,
esperando por ti.

Sigo yendo a Teté semana por semana
te acuerdas de allá
Hoy habló de fusiles despidiendo muertos
Yo se que ella me ama
Es por eso tal vez que te siento en su sala,
aunque ahora no estás.
Y se siente en la conversación,
o será que tengo la impresión,
de la ausencia y de ti,
de la ausencia y de ti.

No quisiera un fracaso en el sabio delito
que es recordar.
Ni en el inevitable defecto que es
la nostalgia de cosas pequeñas y tontas
Como en el tumulto pisarte los pies
Y reír y reír y reír,
Madrugadas sin ir a dormir.
Si, es distinto sin ti.
Muy distinto sin ti.

Las ideas son balas hoy día y no puedo
usar flores por ti.
Hoy quisiera ser viejo y muy sabio y poderte decir
lo que aquí no he podido decirte,
hablar como un árbol
con mi sombra hacia ti.
Como un libro salvado en el mar,
como un muerto que aprende a besar,
para ti, para ti,
para ti, para ti.

Cuerda

A veces parece que dentro mío hay una cuerda,

Esa que vibra con el mundo.

Esta muy profunda, pero algunas cosas llegan allí.

Y en mi comienza a resonar,

Dependiendo del arco, la presión, la mano,

El sonido surge de mí,

Y representa mi relación con el entorno.

A veces grave,

A veces aguda,

A veces mudo…

No puedo controlarlo, por suerte!

Mi sonido es libre.

Fluye original y auténtico.

Sé que estoy viva.

Que mi alma está comprometida,

Y las circunstancias la llevan a más.

Suelo cruzarme con gente,

que resuena conmigo.

Límpido. Diáfano.

De alto vuelo.

Mi alma encuentra sino.

Abre alas

Y eleva vuelo.

Don't give up

Desarma y sangra



Tu tiempo es un vidrio
tu amor un fakir, mi cuerpo una aguja
tu mente un tapiz.
Si las sanguijuelas no pueden herirte
no existe una escuela que enseñe a vivir.
El angel vigía descubre al ladrón
le corta las manos,
le quita la voz,
la gente se esconde
o apenas existe,
se olvida del hombre, se olvida de Dios.
Miro alrededor,
heridas que vienen, sospechas que van
y aquí estoy
pensando en el alma que piensa
y por pensar no es alma,
desarma y sangra.

Junto a tus pasos

Caminar juntos, suele tener esa delicia.

Encontrarnos domingo por la tarde, y salir a pasear…

Y recorrer las calles de adoquines,

entre las sombras y brillos, que pinta el sol.

Tenés esa virtud de despejarme

Más que la mente, el alma.

En tus ojos profundos y limpios,

me reflejo,

Me siento como una niña,

Libre.

Entonces el tiempo se detiene

y más allá de las tormentas

que la realidad se empeña en traerme,

me sacas airosa, como si pusieras alas,

sobre mi espalda.

Y cualquier palabra está de más,

te conozco.

Y de mi no hay nada que no presientas.

Y en este instante te guardo.

El sonido de tus pasos, tu sonora risa (que amo!)

El perfume del aire que te rodea,

Los gestos de tus manos.

Y al despedirte, todo queda en mi.

Mi fiesta es encontrarte.

Sé que cosas le pertenecen a mi alma.

Amarla es difícil

Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.

Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso.

Paco Urondo

Como necesitando esa fuerza,
apelo a la voz de Janis.
Hay días que debería dejarme incendiar....

Invitación al abrazo.

Mientras regreso de trabajar, cae la tarde,

me gusta este momento particular que aún en la ciudad,

corta la vorágine

y dispone un toque de magia…

Hoy me he sorprendido especialmente,

desde la ternura, voy cruzando personas,

que se encuentran y se abrazan,

niños, adultos, amigos…

Intensamente.

Que gesto fantástico… donde pareciera

que el mundo es más pequeño,

y menos hostil, la tibieza, la proximidad, sentirse querido,

con el abrazo sincero.

Tormenta




Luego del crepúsculo, la noche se tornó tormentosa, y un cambio se produjo con gran rapidez, se cerró, y todo quedó sumergido en una imagen espectral.
Relámpagos, y truenos, retumbaron en la soledad de la noche...
Para completar una tormenta interior.
En ese estado de presión y angustia que me encontraba, la imagen que me representaba externamente me puso blanco sobre negro.
Me encantan las tormentas.
Tan presentes.
Tan intensas.
Me vi en la tormenta.
De repente comprendí, que mi estado, de confusión, sobrepasada, era eso.
Una tormenta, y como quien se quita un velo de los ojos, pude apreciar mi momento.
Dejarme arreciar.
Y que la lluvia lavara mi cabeza, mi mente, mi alma.
Sacudirme después como hace un perro luego del baño...
Tomar las cosas en su real magnitud.
Y como renacida, amigarme conmigo, y con mi tormenta.

Hoy es un día especial para mi,
es el cumpleaños de un ser muy querido,
un amigo que tengo desde hace mas de veinticinco años.
Pareciera que a veces,
el tiempo pasa y vamos cambiando, l
as circunstancias de la vida, nos transforman
y también vamos creciendo, teniendo otras necesidades.
Sin embargo,
hay algunas personas que se quedan en nosotros,
y a pesar de la distancia y todos los bemoles,
siguen siendo de alguna manera un sosiego.
Y nos encontramos con ellos, y nos vemos nuevamente en sus ojos.
Como un espejo de nosotros mismos.
Con gran profundidad.
Y alegría.
Por esos regalos que nos da la vida,
los amigos,
hoy quiero expresar mi agradecimiento.

Paisaje y emociones locales...
Para mi,
y también para compartir

Amigos...


“Que la tierra se vaya haciendo camino ante tus pasos.
Que el viento sople siempre a tus espaldas.
Que el sol brille cálido sobre tu cara.
Que la lluvia caiga suavemente sobre tus campos,
y hasta tanto volvamos a encontrarnos,
que Dios te guarde en la palma de sus manos.”

(Oración Irlandesa)

Breve espacio en que no estás (Pablo Milanés)

Breve espacio en que no estás (Pablo Milanés)

Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en que no está...

Todavía yo no sé si volverá,
nadie sabe, al día siguiente, lo que hará.
Rompe todos mis esquemas,
no confiesa ni una pena,
no me pide nada a cambio de lo que da.

Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera
sólo un día para amar.
No comparte una reunión,
mas le gusta la canción
que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté "¿te quedarás?".
Temo mucho a la respuesta de un "jamás".
La prefiero compartida
antes que vaciar mi vida,
no es perfecta, mas se acerca
a lo que yo

simplemente soñé...

Más de una vez

Más de una vez me han echado a la calle
por reír donde debo estar llorando,
por llorar donde debo estar riendo,
por callar donde debo estar hablando,
por hablar donde debo estar callado,
por hablar en voz baja de la fe,
por hablar en voz alta del amor.

Más de una vez al año hago
algo que no se puede hacer:
pateo una piedra, levanto polvo
que da deseos de toser.
Me lleno entonces de optimismo,
algo solemne quiero hablar,
pero la piedra me cae encima
y nunca puedo terminar.

Más de una vez me han echado a la calle
por no sentir respeto por las flores,
por derramar comida en los manteles,
por darle de mi alcohol a algunos niños,
por desnudar deprisa a mis mujeres.
Más de una vez no tengo diversión:
más de una vez no tengo invitación.

Más de una vez al año hago
algo que no se puede hacer:
pateo una piedra, levanto polvo
que da deseos de toser.
Me lleno entonces de optimismo,
algo solemne quiero hablar,
pero la piedra me cae encima
y nunca puedo terminar.

Más de una vez me han echado a la calle
por correr donde duermen los enfermos,
por fumar en los palcos del teatro,
por hacerle una mueca a mi maestro,
por llevar la cicuta en el bolsillo
desde que iba al colegio con un perro,
desde que me rompían la cabeza
por hablar demasiado del horror
y decirle asesino a un pescador.

Más de una vez al año hago
algo que no se puede hacer:
pateo una piedra, levanto polvo
que da deseos de toser.
Me lleno entonces de optimismo,
algo solemne quiero hablar,
pero la piedra me cae encima
y nunca puedo terminar.

Silvio Rodriguez (1969)

Cualquier día .

En un extraño estado de vigilia.

Ni se como puedo encontrarme en este estado...

Sin más que estas sensaciones encontradas.

Sacar el alma por la piel.

No hay manera de retractarme

a mi antigua caja de metal.

Encontró alas.

Ligeramente etéreo

Dócil. Frágil.

Estado inevitable.

Si pudiera elegir, lo evitaría.

Sé que la herida puede ser fatal.

Se ha gestado desde hace tiempo.

Diez candados para mi alma.

Cien llaves en su sonrisa.

Se abre una y otra vez.

Entonces.

Dejar que que su presencia me incendie.

Y evitarlo no tiene caso.

Pienso en ti.

Lo que siento frente a ti.

Todo un mundo.

Tan sensorial en pequeños gestos.

Acompaño en silencio tu tibieza.

Otros tiempos,

maravillas vividas, paisajes, historias,

efímero pasado, intenso presente.

Todo en este fatuo instante,

frente a frente.

Así el solitario no puede sobrevivir mientras no sea capaz de amar a todos, sin importarle el hecho de que probablemente lo consideren todos como un traidor. Solo el hombre que ha alcanzado su propia identidad espiritual puede vivir sin necesidad de matar, y sin necesidad de una doctrina que le permita matar con buena conciencia. Siempre habrá un sitio, dice Ionesco, “para las conciencias aisladas que se hayan levantado a favor de la conciencia universal” así como en contra del ánimo de la masa. Pero su lugar es la soledad. No tiene otro. Por eso,, es el solitario (en la ciudad o en el desierto) quien hace a la humanidad el inestimable favor de recordarle su verdadera capacidad de maduración, de libertad y de paz.

Thomas Merton.